Любой писал про холод на ветру,
Про шум дождя и скоротечность лета,
Про день и ночь, про первый луч рассвета
Что так некстати будет поутру,
Про строгость гор, предгрозовую тишь,
Про лист, что ветер с дерева срывает,
Про то, как волком вьюга завывает…
Ты этим никого не удивишь.
Любой познал и правду, и обман,
И силу клятв, и жаркий шёпот страсти,
Надежды морок, сладкий отблеск счастья,
Печали яд и боль сердечных ран,
И гнева медь, и жжение стыда,
Порыв отваги. Тяжкий груз гордыни.
Молитвы – и сомнения в святыне.
Всё это было.
И со всеми, да.
Не удивишь, поведав о лесах,
Златых песках и тайных водопадах,
О высях Рая и глубинах Ада,
Рычанье зверя, птичьих голосах,
О мудрецах, дрожаниях души,
О страхе пред наставничьим упрёком,
Судьбы насмешке и оскале рока –
Всё было, как о том ни напиши.
Все знают всё про хлопнувшую дверь,
Предательство и звон холодной стали.
Об этом сотни раз уже писали.
Но знаешь что… И ты пиши теперь.
И пусть строки не оборвётся бег,
Творя хвалу обыденному чуду,
И те, кто всё познал – не позабудут
О чуде том. Хоть миг спустя, хоть век.
Стихи Скорпа